2005-12-21T21:49:00.000+01:00

1

Eu corro montes e vales.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

2

Eu imito a curva da água nos lameiros.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

3

Eu persigo até à exaustão os últimos raios de sol.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

4

Eu sopro o vento nas folhas de ancestrais troncos.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

5

Eu faço a minha cama sobre a terra cobrindo-me com as folhas caídas dos castanheiros.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

6

Eu afogo as minhas fraquezas e inquietações na água transparente do rio.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

7

Eu trepo até onde os pássaros constroem o lar.

Quem sou eu?

Quem sou eu?

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Eu sou um tom de castanho.

9

Eu sou um tom de vermelho.

10

Eu sou uma multidão de cores prestes a desabar deste mundo abaixo.

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Eu sou o translúcido enganador das águas que correm atrás do tempo.

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Eu sou a cor da queda.

Eu sou a nudez das árvores.

Eu sou a luz e a sombra da estação que anuncia o frio mas aquece as cores do bosque.

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Eu sou o espírito do Outono.

Ou talvez um espírito no Outono.

Ou simplesmente uma viagem sem nome nem rosto pelo Outono.

Ou…

Eu já estive aqui…

Nunca tiveram a sensação de já ter estado num lugar onde nunca estiveram antes?

Pois eu já estive aqui.

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Também já estive aqui…

Estive aqui, estive ali, estive em toda a parte.

Estive mil vezes no mesmo sítio e vi-o sempre de maneira diferente.

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Não sou o cogumelo que cresce no tronco das árvores, a meio caminho entre o céu e a terra… eu calcorreio a própria terra e o próprio céu… ao sabor do vento, ao sabor do tempo.

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Eu sou talvez o espírito do Outono.

Eu sou talvez um espírito no Outono.

Eu sou qualquer coisa no Outono.

Porque não me lembro de nada?

Quem sou eu?

Quem sou eu?

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Quem sou eu?

Não sei quem sou…

Sei apenas que erro vaga e incertamente por montes e vales.

Sou… uma coisa.

Sou mais uma coisa na natureza.

Sou uma coisa que vagueia por montes e vales, longe de onde vivem os homens.

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Talvez um dia caia duma árvore como um folha roubada pelo vento.

Talvez um dia me liquefaça como um cogumelo a quem se esgotaram os dias.

Talvez um dia desça dum castanheiro com a dignidade própria duma castanha que acabou de atingir a maturidade.

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Acho que gosto da solidão…

Pelo menos não sinto a falta de ninguém.

Ou será isso apenas um sinal do desconhecimento de mim?

Como posso sentir falta de algo se nem sequer sei quem sou?

Pelos vistos, nem de mim próprio tenho saudades…

Seja como for, acho que gosto da solidão.

Isto embora a solidão não seja isenta de perigos.

Por vezes juraria que uma ou outra nuvem me espreita ameaçadoramente por detrás dum monte...

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…ou, repentinamente, ao virar despreocupado a cabeça, encontro, para meu pasmo e horror, a silhueta duma qualquer criatura bestial e mitológica…

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…que depois numa observação mais cuidada, revela não ser mais do que um pacato e extravagante tronco de castanheiro, cortesia da mãe natureza…

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…o que, porém, não me livra do sobressalto de, apenas uns poucos passos à frente, dar de caras também com um rosto sobrenaturalmente amável e inquietante…

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…mais uma vez ludibriado! Desta vez pelo estranho recorte interior do tronco duma árvore morta há muito, muito tempo, apenas outro capricho da mãe natureza…

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Mas apesar de todos os perigos, acho que gosto da solidão.

Os perigos não se escondem na solidão, mas sim nos olhos solitários.

As coisas são como são – os meus olhos é que as alvorecem ou anoitecem conforme o sabor dos dias…

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Penso que tudo não passe duma questão de saber filtrar as várias camadas do mundo… eu vejo aquilo que quero ver.

A solidão simplesmente me deixa mais desprotegido perante os meus receios e desejos mais íntimos e secretos.

Na realidade, talvez eu não queira mais do que o conforto de saber que não sou o último ser animado à face da terra.

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Não é meu hábito trocar os montes e vales por rostos e vozes.

É raro descer até onde as casas se erguem, como monumentos à vaidade humana.

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Mas por vezes lá acabo por ceder à curiosidade…

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Mas nunca encontro ninguém… Isto apesar dos evidentes sinais de vida por toda a parte.

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Não há vivalma nas ruas, as casas estão desertas.

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É como se os habitantes da aldeia jogassem às escondidas comigo…

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Uh-uh! Onde estão todos?

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Por vezes tenho a sensação, ilusória ou não, de me passear pela maquete gigante duma aldeia em ruínas… destroços será tudo o que restará um dia deste lugar.

Não sei se árvores, giestas e todo o tipo vegetação, algum dia voltarão a despontar aqui, para reconquistar todo este território.

Só sei que este não é o meu lugar, sei que este deixou de ser o meu lugar… tenho a certeza que não pertenço aqui.

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E é então que apresso o passo e regresso a campo aberto…

Não sei se este é realmente o meu lugar – pelo menos não tenho a certeza de o não ser, o que já é alguma coisa.

Sei que me sinto bem aqui.

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É estranho ainda não ter fome…

Talvez devesse comer algo mesmo assim…

Mas o que poderia comer por aqui?

Bagas vermelhas?

O que é dizem sobre as bagas vermelhas? Dizem qualquer coisa acerca das bagas vermelhas…

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Ou talvez pudesse comer alguns cogumelos… Mas como distinguir os venenosos dos não venenosos?

Sinto um sorriso esboçar-se nos meus lábios, ao mesmo tempo que se começa a desenrolar, desde que não sei que negros confins da memória, uma frase estranhamente familiar…

“Todos os cogumelos se comem, mas alguns só se comem uma vez.”

Quem terá dito isto? Quem terá proferido estas palavras?

Poderei ter sido eu? Outra pessoa? Quem?

Não me recordo.

Há muito que não me sentia sorrir…

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Acho que começo a estar um pouco cansado de vaguear por entre matas e bosques…

Não há-de tardar muito para que líquenes me revistam o tronco e membros, tal qual como crescem sobre os ramos e troncos das árvores que me rodeiam…

Às vezes quando espreito por debaixo das unhas juro que quase posso sentir o odor dos primeiros fungos a germinar… preparando-se para tomar conta de mim…

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Eu já estive aqui…

Isto é um moinho de água…

Eu conheço-o… eu já estive aqui…

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Junto ao moinho uma pequena cascata… outro rio… mais um rio…

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Sigo-lhe o curso…

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Os rios correm dentro de si próprios… transbordantes de si mesmos…

Ao contrário daquilo que se diz quando se fala em cheias, os rios nunca ficam cheios.

Os rios são o vazio absoluto – se eu quiser encher a minha mão de rio, ele escorrer-me-à por entre os dedos… na realidade não está lá nada…

Caibo lá eu, cabe lá um automóvel, até caberia um piano.

O próprio tempo está parado dentro dos rios…

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Os rios morrem dentro de si próprios… os rios são as estradas para o nada… renovando-se perpetuamente no seu vazio…

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E quem sabe eu não me tornei simplesmente um pouco de nada… talvez isso explique porque gosto de esconder a minha sombra na sombra das árvores… pode ser essa a resposta para todas as minhas inquietudes e perplexidades…

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A noite há-de chegar entretanto. Na noite eu não tenho como esconder a minha sombra…

A noite absorve-me dentro da minha sombra dentro da sombra da noite…

É na noite que termina a minha história, pois a noite conhece todos os meus segredos e poderia, quem sabe, responder a todas as minhas dúvidas.

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E eu até já sei dentro de que tronco oco me ocultarei hoje da noite…

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Ora digam lá que não é um bom esconderijo?

Ecos de Outono